Венеция, морские волки,
Купцов роскошные дворцы,
Креолки цвета кофемолки
И воздух с пряностью гнильцы.
У денег, здесь окаменевших,
Черты прекрасного лица, -
Я не о данных чисто внешних.
Нет Тициана без купца.
В палаццо на тахте - как в лодке
Плыву я с ветром в котелке,
Играют голые красотки
С красавцами на потолке,
У них в кустах отличный климат,
Закат подробно облакат,
И весь простор так чисто вымыт,
Что плоть взывает, как плакат.
Куда ж нам плыть?.. Какие цены
И за какую брать мечту,
Чтоб наши потолки и стены
Не плыли в бездны пустоту?..
И кто нам пересадит почки
Надежд, отбитых за пустяк,
За кувыркающийся в бочке
Квадрата чёрного костяк?..
