Пока не требует поэта
Большой общественный бульон,
Поэт в себе таскает это,
И сам себе он - почтальон.
Волненья тайные питая,
Он пишет сам себе и шлёт,
Он сам - тире и запятая,
Конверта с маркой переплёт.
Он сам - с ключом почтовый ящик,
Из тьмы которого гребя,
Глаза на письма он таращит,
Читая вести про себя.
Вот так под кустиком зелёным
Тоски, не понятой умом,
Он засыпает почтальоном,
А просыпается письмом.
Потом в общественном бульоне
Он может только утонуть, -
Поэт, который в почтальоне
К себе и к Богу держит путь...
