Игра не стоит погребальных свеч.
Едва успеешь в гроб глазурный лечь, -
уж тут как тут вовсю идёт примерка
твоей судьбы на каждое бревно,
которое само себе равно, и твой
покрой на нём глядится мелко.
Ты - ватник, фрак, охапка барахла,
тебя напялить может хоть метла,
чтоб небеса мести на том участке,
где огурцы искусства таковы,
что желтизна их клянчит синевы
для полученья огуречной краски.
Ты пущен с молотка, о том и речь.
Игра не стоит погребальных свеч,
и суеты вокруг себя, и спешки
на торжества посмертные свои,
на те концерты «пушкинской струи»,
где ложь воспоминаний - хуже слежки.
Кто виноват?.. Что делать?.. Против лома
приёма нет и в штате Оклахома.
Тебя за ручку тащат школяры,
футболят, на тебе съезжают с горки...
Прощай! Забвенье лучше и задворки,
и уличная песня для дыры.
1998
